tagliarsi le ali
con una falce e una luna.
immagina:
divento prateria,
oceano, sangue, distesa di lava.
mai come prima, per sempre troppo
tardi.
io sono quel gradino mancato,
la parola senza il bacio,
lo scuro nell’albore.
non credo agli assoluti.
divento tempo, rinasco quiete
(gentile sonaglio)
-quello sbaglio fatto
sempre un attimo dopo-.
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Sono pieno di parole, scarso di baci e di a capo.