la biblioteca regionale “f. di giampaolo” di pescara

verso la biblioteca regionale di pescara “francesco di giampaolo” ho un sentimento di affetto che è iniziato più di dieci anni fa si è consolidato da quando sono entrata a far parte del suo gruppo di lettura. grazie ad esso, #iovadoinbiblioteca sempre più volentieri.

la storia della “di giampaolo” inizia negli anni trenta con il maestro francesco di giampaolo (appunto), che spinse i docenti dell’allora scuola elementare di via milano a dare vita alla biblioteca d’istituto. quando questa raccolta raggiunse alcune migliaia di unità fu necessario trasferirla.

la comunità l’ha accolta, nel corso dei decenni, in sedi diverse e grazie a vari finanziamenti.

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le biblioteche: dalle abbazie a mlol

l’altro giorno mi è passato davanti un video su instagram dal quale ho capito che le fonderie ars stavano organizzando, con diversi partner, un piccolo ciclo di due conversazioni sulle biblioteche.

mi è scattato subito il riflesso pavloviano, così ieri pomeriggio ho coraggiosamente sfidato il traffico da pre-giro d’italia (non è vero, semplicemente non l’avevo messo in conto), sono riuscita ad andare al mu.mi di francavilla al mare ad assistere al secondo incontro.

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la biblioteca “vincenzo bindi” di giulianova

io e la mia bibliopatia ci siamo trovate, venerdì scorso, ospiti della biblioteca civica “vincenzo bindi” di giulianova in via del tutto eccezionale. non abito nel paese in cui sono nata ed è raro che io vi capiti durante i giorni feriali.

la biblioteca bindi ha un’aria di sacralità che ti incanta.

se fosse un colore sarebbe quella gradazione tra la sabbia e il legno che ha la carta antica e saggia, quella che ti strappa un inchino di soggezione.

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#iovadoinbiblioteca

sono una bibliopatica e me ne vanto.

come dite? questa parola non esiste? non c’è problema, la invento io.

una cosa che viene detta spesso, è che il lockdown del 2020 ha aiutato a “ripulire” le nostre vite e le nostre abitudini da quello che non era importante, o a farci capire cosa lo fosse veramente. a me ha confermato che avevo già la vita “pulita” e ogni cosa era, grossomodo, al posto giusto.

infatti, quando per lunghi periodi non è stato possibile tornare in biblioteca, mi è mancata l’aria.

sono cresciuta in una casa piena di libri, ho letto hemingway a undici anni (e non l’ho capito affatto), ma l’incontro della mia vita l’ho fatto da adolescente.

quella che considero la mia prima biblioteca era proprio dentro il liceo “marie curie” di giulianova, lo scientifico in cui mi sono diplomata.

è stato il mio stargate verso l’infinito. le batterie di scaffali che occupavano metà sala come soldati diligenti e incrollabili mi facevano sentire protetta e affiancata alle soglie di un universo interamente a mia disposizione. la libertà di sbagliare nella scelta dei libri (“e se poi non mi piace?” “forse costa troppo?”) mi dava una sensazione di onnipotenza.

non andare in biblioteca per me significa privarmi di questa onnipotenza, significa fare i conti con la mia finitudine.

da quando le biblioteche hanno ripreso a funzionare in maniera regolare, il mio senso di gratitudine è sconfinato.

#iovadoinbiblioteca e mi piace così tanto che ve lo voglio raccontare e voglio iniziare ora che c’è il #maggiodeilibri .

lo farò in modo semplice: scriverò dei post sul mio blog, sulla mia fan page e su instagram.

mi piacerebbe che vi uniste all’hashtag, se vi va, e che parlaste anche voi, sui vostri social network, della biblioteca o delle biblioteche che amate e che frequentate. che ci deste un motivo per innamorarci, uno stimolo per incuriosirci. andiamo in biblioteca, andiamoci, frequentiamola, teniamola in vita.

questa è la premessa. martedì iniziano i post.

ecco l’indice delle biblioteche di cui vi parlo (sezione in aggiornamento):

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la libertà dell’aquilone

voi non avete idea di quanti treni ad alta velocità passino fra l’una e mezza e le quattro e un quarto.
almeno otto. o forse quindici, o centoventicinque. tutti sono preceduti dal ticchettio dello specchio, una specie di avviso in codice morse. forse è un treno, forse un terremoto, come quel sei di aprile. la differenza la fanno pochi secondi: il rombo in lontananza, lo scricchiolìo dell’armadio e infine lo sferragliare, un cuore arrabbiato nel buio.
una volta ho passato da sola sei notti di fila. all’inizio sembravo indifferente, poi a metà settimana ho iniziato a fare sogni agitati, dormire male e a pezzetti. la quinta notte ho viaggiato per tutto il letto, cosa incredibile per me, che nel sonno non mi muovo mai.

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festa del papà

cinque minuti, il tempo che corre tra l’intrattenersi o meno a salutare, lo scarto dei secondi impiegati a rallentare in prossimità di un angolo, o ad accelerare lungo le scale in discesa.
cinque minuti è stato il tempo impiegato dalla luna, alcune sere fa, per mostrarsi e nascondersi.

ho cercato ripetutamente di racchiuderla in foto, catturare lo stupore.

ingenuamente l’ho creduta immobile, eterna.

scatto dopo scatto, invece, l’ho scoperta elevarsi, arrotondarsi, frastagliarsi, infine sparire. sanguinolenta e altera, impenetrabile, è stata presa da nuvole che non avevo visto, nere sul nero.

solo più tardi ho realizzato che non ci saremmo incontrate se fossi arrivata cinque minuti prima. se avessi detto un “ciao” di meno o svoltato l’angolo più lentamente. non l’avrei notata, cinque minuti dopo.

con l’età il mondo mi sembra dividersi in chi ha perso i genitori e chi ha la fortuna di averli ancora.

respiro questa festa del papà, la gioia di un incontro che si rinnova, il privilegio di quei cinque minuti.

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